De toute façon elles regardent. Elles vous font face et vous envisagent. Vous pensiez les prendre dans le faisceau de votre attention ? elles vous matent.

Or la vue est un toucher – mais tendre, et qui ne prend pas, qui n’enlève rien, qui ne prive pas. Effleurant pensivement.

 

Il arrive que le visage soit deux, qu’il soit incrusté dans une tête qui regarde dans une autre direction ou dans la même, que l’œil fasse tête, que la tête soit faïencée, qu’elle soit de marbre blanc qui la floute, ou émergeant d’un satin noir qu’elle écarte, ou pourvue d’un corps quand ce n’est d’une robe de velours brun. Gare : les visages maternels rodent, portant l’enfant ou inclus – réminiscence d’un ravage.

 

Femme-enfant, femme-statue, femme-fresque – autant de visages graves qui se tiennent à distance, sans sourire, impénétrables.

 

Mélancolie.

 

Femmes saturniennes, en attente, lovées dans un monde mental, que nous demandez-vous ? quel appel, quelle langueur, quelle détresse et quelle puissance ? Car vous ne nous êtes jamais données en premier plan mais toujours en réserve, derrière ces écrans (voiles, filtres, abris) qui vous protègent et vous isolent. Autant de visages, autant de questions. Femmes saturniennes, que nous dites-vous ?

Belinda Cannone